2.56

que poca es la inspiración.
es que ya nada me inspira, no me inspiras.
aún me queda esta miserable piel, que de a dedazos se carcome sola.
siempre has tenido el control sobre las cosas, pero jamás has tenido el control de tí mismo.
Mis manos, siguen iguales.. con la única diferencia que ya no lloran.
el silencio me odia por haberlo cansado tanto, el sol también por haber intentado taparlo cuando no debería haber sido.
Me repudia saber que ''quizás'' lo más probable, es que tenga que pertenecer a otras pieles, me da miedo perderme entre tanta carne y locura por doquier.
Me aterra la idea de empezar, bajo nuevos olores, sabores, momentos, cuerpos.
No sabes como he fracasado.